EL LODAZAL RUIDO

La calle era un espacio abierto lleno de barro o polvo: el invierno o el verano hacían de las suyas, marcaban las normas y como hijos de la naturaleza, fango y arena, tenían la autoridad que les correspondía y que todos aceptaban. No había otra.

Y tras pasar páginas y páginas de nuestra historia, un buen día y en nuestro beneficio (al menos así se manifestaban quienes en ese momento mantenían su autoridad) piedra a piedra, adoquín a adoquín, se fueron pavimentando calles, plazas y avenidas. Lentamente, como correspondía a sus designios, incrustando cantos y aristas, entre argamasas a golpe de mazo, produciendo algún que otro ay en la rutina, para culminar en unos caminos donde el traqueteo era consustancial.

El pueblo estaba servido, satisfecho, contento: alfombras de piedras cumplían con su misión.

Sin embargo, un buen día, promesas de cambio anunciaron días de gloria y todo aquel adoquinado, producía quebrantos. Un río caliente de asfalto lo ocultó a nuestros ojos, cuando no destrozado, en sacrilegio por la piqueta que desmenuzaba aún más las antiguas esquirlas de las canteras próximas a la ciudad.

Nuevas capas han ido aumentando su espesor, como la lava entierra un pasado imposible.

Ahora más satinado, sí, más pulido, seguro, como enseña del silencio en la ciudad opuesto a la alharaca, que, sin embargo es ésta la que se impone, empujada por la autoridad, como antaño lo fueron los adoquines, hoy escondidos en nuestras entrañas, en obligado cumplimiento a la presión mediática que nos ofrecen.

Calzadas e ideas se van incrustando en nuestras vidas como cadenas kilométricas que de norte a sur pretenden forjar mentes a golpe de sueños imperiales, iluminados de “esteladas” pasiones que alumbran un imaginario colectivo, que, con sus cantos y aristas, están llamados a crear un puzle de confusión.

Un salto al vacío auspiciado por unos salvadores que nadie ha demandado.

Mazo y piqueta. Polvo y barro. Asfalto y lava.

La mesta en la ciudad, y sobre el lodazal ruido.

EL TRIBUNAL CONSTITUCIONAL, MI TEMOR

 

Confieso que me da miedo el Alto Tribunal Constitucional español, en su empeño de parecer cada vez más “bajo”, que en ocasiones lo consigue.

Un grupo de juristas que aún no han entendido la finalidad para el que fue concebido, que no es otra que concebir, sí, sí, concebir, la defensa de la Constitución Española.

El proceso soberanista catalán es un camino de mentiras lleno de trampas de dulces cepos, ensartados con cebos caramelizados de hiel.

Su mejor argumento es el “apesebramiento”  de una juventud que en los últimos treinta años ha estado en su más completa indefensión, a merced de una clase política con ensoñaciones nacionalistas que ha fracasado en lo social, con el triste logro y en su beneficio de haber incubado el virus del enfrentamiento en una sociedad catalana cada vez más degradada.

Temo al Tribunal Constitucional porque no sería la primera vez que fallara en contra de su propia naturaleza, con gran desprecio a la ciudadanía a la que se le debe el mayor respeto, que sin embargo y en su ignorancia no exige, mientras se desplaza por la mesta de la ciudad en busca del pasto independentista al que se entrega esclavizado.

La quiebra de la convivencia nacional depende en gran medida de la fortaleza moral de sus miembros, los del Constitucional, que si uno sólo de ellos y en su jerarquía, fallara a favor del “derecho a decidir” de los catalanes, sólo uno,  dejaría a pie de los caballos a la soberanía de la nación española entera, y renunciaría de inmediato a su propia razón de ser, a su dignidad.

EL CAFÉ PARA TODOS: VOMITIVO NACIONAL

 

Isabel de Castilla y Fernando de Aragón, por decisión libre y de acuerdo mutuo, decidieron unir sus Reinos. La primera tenia problemas con “la Beltraneja” en su aspiración a heredar la corona castellana, mientras que el segundo se decidía por imponer su real criterio a los condes catalanes, señores feudales ellos, dispuestos a tener bajo su dominio a sus súbditos sin otras aspiraciones territoriales.

Carlos I Rey de Castilla,  de Aragón,  de Valencia, de Mallorca, de Murcia, Conde de Barcelona… etc, faenó decidido como Rey de España y con el único obstáculo en su feudo peninsular, de unas revueltas que en ningún momento exigían su desmembración. Iban por otros derroteros.

Felipe II amplió sus dominios y en España no se ponía el sol: Portugal, Filipinas y otras tierras anexas lo atestiguaban.

A Felipe III le gustaban los saraos y el valido duque de Lerma fue el primer corrupto español de la Edad Moderna.

Con Felipe IV, el Conde-Duque de Olivares, pese a sus buenas intenciones,  tuvo la rémora de su torpeza y la insolidaridad de quienes deseaban conservar sus privilegios, pero en la mesa de los naipes nadie puso en juego la integridad nacional, aunque eso sí,  por razones históricas los de Portugal tomaron las de Villadiego.

Carlos II, débil y enfermizo, fue muy querido por los catalanes y considerado por estos como un gran Rey.

Sin hijos, dejó la corona a Felipe V quien tan pronto llegó a España juro fidelidad a la Generalitat Catalana siendo correspondido en la misma manera. La Gran Alianza europea invadió España, que a la sazón tenia simpatizantes en Madrid, Barcelona y Valencia, regiones donde también Felipe V tuvo sus leales, enfrentados a quienes proclamaron como Rey de España al archiduque Carlos con tres palotes, quien tuvo su mayor número de partidarios en Cataluña, quienes a la sazón defendían su españolidad sin reivindicar cualquier otra alternativa. Como era lo natural.

Con Fernando VI España tuvo unos años de paz y sosiego, que por cierto los necesitaba.

Carlos III, borbón él, firmó el Tratado de Libre Comercio que catapultó a Barcelona hacia la prosperidad con gran satisfacción para la nueva burguesía catalana. Que por lo visto no se lo agradecen en la actualidad.

Carlos IV y Fernando VII significaron un desastre para la nación española, nación que por cierto, como en Fuenteovejuna, respondió bizarramente para expulsar de España al francés, con los heroicos puestos de Zaragoza,  Gerona, Madrid, Valencia (donde un heroico “palleter” declaró la guerra a Napoleón).

A la muerte de Fernando VII, reinó en España Isabel II e isabelinos y carlistas se enfrentaron por la corona, pues la afición ya venia de antiguo.

Obligada la reina al exilio pero deseosos de mantener la corona, las Cortes proclamaron Rey a Amadeo de Saboya,  pero asesinado Juan Prim en el momento de su llegada, político catalán de gran prestigio y su principal valedor, el monarca supo de la España cainita, abandonando la corona en emotivo e intelecto discurso de despedida.

España entró en guerras cantonales y otras quimeras, desembocando en una República camino a la penuria, afortunadamente salvada por una Restauración que hizo bueno aquello, del mal, el menos.

Alfonso XII dejó el asunto en las manos de Cánovas y Sagasta, y durante unos años el remedio funcionó razonablemente bien, pese a los caciques.

Sin embargo, a Alfonso XIII la Corona la vino ancha y pese a su noble empeño, le crecieron los enanos.

Primo de Rivera terminó con el paro, y las madres españolas le agradecieron que pusiera punto y final la guerra africana. Dejó fuera de juego a los políticos españoles, y estos, dedicados a lo suyo, optaron por recuperar el sueldo.

La II República llegó por derecho propio y con gran alborozo nacional, pero apenas duró 30 días. “El dedo de un soldado español vale más que todos los curas de España”, dijo Azaña quien se dedicó a mirar hacia otra parte desde aquel 11 de mayo de 1931. Hasta que fijó su atención en Casas Viejas. Contra el "seisdedos".

Perdió su prestigio por ello, y las mujeres españolas  pusieron a la derecha al frente del Gobierno. No gustó demasiado la coalición de la CEDA y en 1934 tocaron bastos en España, especialmente en Asturias, con un “golpe de Estado” contra el Gobierno democrático, y la proclamación del Estat Catalá -por primera vez en su historia- por parte de Luis Company, que fue flor de un día.

El Frente Popular se presentó a las elecciones en febrero de 1936 y al menos lo tenia claro: “Si no ganamos en las urnas lo conseguiremos en la calle”, dijo Largo Caballero.

Meses después y con el asesinato del Jefe de la Oposición por las fuerzas del Estado, estalló la guerra civil, que no fue una, sino cinco: cuatro dentro de una que facilitaron el triunfo  del bando nacional, unido en su victoria.

Llego el franquismo, la postguerra de inmediato, los referéndum con una adhesión del 95% al Caudillo, en similar porcentaje al del rechazo actual,  el Plan de Desarrollo de López Rodó, y los grises en la Universidad.

España demandaba libertad y “Estatut de autonomía”. La Transición ejemplar tuvo su golpe de tos con Tejero, pero los campos de la piel de toro se llenaron de museos etnológicos, de frontones y de piscinas cubiertas.

Por las transferencias en Educación, Cataluña cambió de inmediato a 25.000 profesores de Historia en las aulas catalanas: el adoctrinamiento estaba servido y una nueva historiografía iba a embardunar las negras pizarras del mundo escolar.

En las Vascongadas ETA ha marcado los tiempos desde el principio y los “cuarenta de Ayete” abandonaron las playas donostiarras, palacio residencia del Generalísimo, por las tranquilas aguas del Mediterráneo.

El café para todos se ha convertido en la actualidad en un vomitivo nacional en cuyo remedio los españoles buscan su mejor receta.

Gestión o demagogia: he ahí la cuestión. La hora de la incertidumbre no sabe de Leyes de Tráfico.

EL DERECHO A DECIDIR Y LA DIADA CATALANA – EL DÍA DESPUÉS.

 

El derecho a decidir es inalienable a las personas; su único límite es en aquello que no les pertenece, sea dicho con toda claridad.

La soberanía del pueblo español está explícita en la Constitución y por derecho corresponde a todos sus ciudadanos. Carta Magna sin fecha de caducidad, tanto en cuanto su reforma corresponde a la mayoría parlamentaria del Congreso de los Diputados.

Los catalanes no tiene el derecho a decidir sobre aquello de lo que no son dueños, por idéntico razonamiento –se podrían citar a cientos- al que un propietario de una vivienda no puede decidir el abandono de la Comunidad a la que pertenece y actuar en solitario o con quien decida, obligado a la Ley de Propiedad Horizontal vigente, a la que están sometidos todos los vecinos,  léase ciudadanos.

Y como usurpadores de la verdad histórica, celebran su “día grande” mediante el recurso de la mentira con la que “ilustran” desde la enseñanza oficial a la juventud toda.

Focalizan el tercer centenario con la supuesta “caída de Barcelona” en 1714, cuando lo cierto es que los partidarios del Archiduque proclamaron como Rey de España a quien tomara el nombre de Carlos III, a la sazón sin mencionar que Cataluña también tuvo partidarios del borbón Felipe V a quien la Generalitat Catalana juró fidelidad a su llegada a España.

Es decir, una “guerra internacional por la sucesión al trono español” la convierten en el principal motivo que justifica la independencia de Cataluña, lo que por si solo demuestra que más que la Diada catalana es la representación sainetesca de la Gran Mentira catalana (redundancia obligada) que se ha instalado en sus instituciones para emponzoñar la vida social de una región española, necesitada más que nunca de su higiene urbana y especialmente en el mundo de la docencia.

¿SI ME IMPORTA UN HIGO?

Hoy me he comido un higo. Lo muerdes y está crujiente. Pero no de fritos, sino de unos estallidos en su interior que te llevan a aquella huerta de ribazos y acequias, de hierbas y cañas, de aromas a tierra mojada. De arañazos de zarzamoras y picadas de avispa que aún así, sabían a gloria. ¿Crujiente de nostalgias? Tal vez.

Sin embargo, descarnas un melocotón y no sabe a nada. Ni su piel es la misma ni tiene el agradable tacto del peluche que los injertos han olvidado por mor de una productiva alquimia desdeñosa de cualquier apetente paladar que se precie. ¿Vello de juventud? Tal vez.

El higo tiene un sabor especial, pero no es lo mismo comerlo de postre en la mesa que “robarlo” al campo agachando una rama de la higuera a la sombra de un día estival escuchando los ladridos de un perro amarrado a la puerta de una alquería ante la presencia de un extraño.

Y a diferencia…, pues claro qué me importa el higo. ¿Cómo no me va a importar si sabe a gloria?

Hoy me he comido un higo.

EL PANTALÓN CAMPANA

 Hubo un tiempo que nos dio por llevar el pantalón campana.  Todos llevábamos esas perneras que ocultaban los zapatos arrastradas por el suelo. Como a un centímetro escaso de él, no fuera a ser que se acompañaran de las inmundicias que abandonábamos sobre el camino.

El pantalón campana no tenía ninguna connotación política,  ni imprimía carácter,  ni distinción alguna, ni aireaba las piernas, algunas más velludas que otras, por lo común lo propio de unas herencias genéticas que nadie había demandado.

Pero ya avanzados los setenta causó furor la barba abundante, el pelo largo y el brazo en alto con el puño cerrado,  que si corrías perseguido por los grises era lo más de lo más que te podía suceder (según algunos, pues lo cierto es que no eran en gran número, que todo hay que decirlo) y que como medallas cum laude sirvieron luego  para hacer "carrera" merced a la tan rentable puesta a punto en tan azarosa década.

Han tenido que pasar muchos, muchos años, para que, los de la  misma edad de entonces, merced a nuevas modas, huyan embozados lanzando piedras con las manos en proverbial y adiestrada guerrilla urbana, que en la actualidad ha ido in crescendo con ínsulas de algarada.

Cosas de la política que con el viento a favor ha logrado que  la dialéctica del hemiciclo se haya trasladado a un campo de batalla sito en la ciudad, con trincheras de fuego gracias a ligeros contenedores, de facto escenificando un hábitat  casi natural que por desgracia ha dejado ya de sorprendernos.

De tal guisa que no nos queda más remedio que aceptar tan gran berenjenal, aunque hayamos olvidado el pantalón campana, mientras que los pelos largos con barba marxista -ahora mutados al surtido look del perro flauta y con la complacencia de una sociedad que pese a ello los mira de reojo- hayan dejado de interesarnos. Salvo a unos cuantos.

La veleta gira y gira. Los vientos son los mismos,  pero nuevas tecnologías y con mayor precisión, nos anuncian de su presencia mientras diseñadores “pret a porter” traman nuevas modas que ocuparan nuestra atención. El iPhone y el Ipad,  la tertulia televisiva junto a la tele basura, todos a una como en Fuenteovejuna facilitan el camino, al tiempo que la publicidad nos entusiasma anunciando unas cremas depilatorias que darán mayor soltura a nuestras piernas con bermudas.

Pero la veleta, como les decía, gira y dicen que las modas vuelven.

Sí, sí, y hasta puede que la del pantalón campana.

A TI TE LO DIGO

Sí, sí, a ti me dirijo, a ti, si es que me lees. Y lo hago a ti, seas quién seas; y no por lo que vas diciendo, que no es otra cosa que repetir lo que dicen otros a quienes escuchas. Y no sólo eres tú quién lo dices, sino que son otros muchos quienes también oyen palabras que escuchan y que las hacen propias, como si fueran ciertas.

Sí, sí, ya sé que no sólo las dices tú; que también están escritas en libros editados por centros o entidades culturales, igual públicas que privadas. Y cierto es que son muchas las gentes que lo dicen y lo aseguran. Pero todo ello no significa que sea cierto, que sea verdad. Porque no lo es.

No, no es cierto que el pueblo valenciano naciera a partir de un año, el 1238. Y no lo es porque ya venía de muy antiguo. De muchos siglos atrás. Por mucho que digan.

Tierra, un trozo de tierra bañada por el mar que después se llamaría Mediterráneo y que sus primeros pobladores, los autóctonos, conocidos como iberos, que habitaban la zona desde más o menos arriba del Ebro hasta la Andalucía oriental, con nuestra actual terminología, para quede claro a quién pueda leerme, si es que hay alguno. Iberos que darían nombre a una península entera nominada así por a los griegos que habían llegado por el mar, como antes hicieran los fenicios de la mano del comercio, dejando su impronta.

Mientras que otros llegaron por el norte, los celtas, que fueron gentes guerreras con cuernas de adorno y escudo protector. Y mientras nuestros primeros paisanos vivían en Edeta, Arse, Sicania, etc, los cartagineses del norte de África fueron derrotados por Roma, que desde su lengua latina nos dejó una nueva forma de hablar, el idioma provenzal, del que muchos, muchos años después, saldrían diversas lenguas romances. Y también la ciudad de Valentia, la llamada a ser el “cap i casal”.

Los visigodos: primero arrianos y católicos después –aunque no sepamos mucho de ellos en nuestra tierra- pueblos llamados “barbaros” (de afuera), que desplazarían hacia oriente el Imperio Romano, godos que en la España visigótica habían dejado una lista de reyes que dieron paso a los musulmanes, quienes durante seis siglos ocuparon Valencia, cambiándole el nombre, siendo reconocida entonces como Balansiya o Medina al Turab, qué más da, dejando para la posteridad singulares retículas urbanas y formas de trabajar a la tan abundante huerta con sus aguas del rio Turia, modos que aún perduran, al igual que significados. Raíces y palabras incrustadas en nuestra lengua valenciana, configurando en gran medida nuestra etnología.

Sí, sí, a ti te lo digo; por mucho que otros pongan como año de nuestro nacimiento el que les conviene. Porque no es verdad que naciéramos como pueblo por derecho de conquista, término tan manoseado (sin caer en la cuenta que tal derecho se ha venido ejerciendo desde que el hombre sintiera por vez primera la gloria del poder, y que así será eternamente) sino que veníamos desde muy atrás, acrisolando nuestra historia, tanto en cuanto fue desde el primer día que se poblaron nuestras ricas huertas, y que por la constante evolución, cada vez son de menor cuantía debido a la tecnología imperante.

Y por la mezcolanza habida, ha hecho que nos diferenciemos del resto peninsular desde muy antes de aquel 1238, que, como en cualquier larga trayectoria, no fue más que el de “parada y fonda”, con nuevas leyes, sí, pero como así ha sido igualmente a lo largo del tiempo.

Sí, sí a ti te lo digo, porque aunque sean muchos, quienes como tú lo dicen, no, no es verdad.

Y por mucho iluminado que haya existido, “fusteriano” o no, converso Sanchis Guarner, irredento meapilas por ejemplo, no es verdad lo que dices; aunque como tú, seáis muchos.

A ti te lo digo.

Y aunque a pocos les guste.

EL PÁJARO DEL COLOR DEL ARCO IRIS

Se refería a un pájaro con el color del arco iris. De su pico partía una fina línea del color del vino que se estiraba entre sus ojos, y por el centro de su cabeza se prolongaba por la espalda hasta llegar a la cola que tomaba en toda ella su mismo color, pero con más fuerza.

Esta era su singularidad, a la sazón más singular aún, al pertenecer a una especie única no conocida en ningún lugar del mundo.

Un día,  a su dueño,  le llegó la sorprendente noticia de que en un lugar lejano, en lo alto de un monte sagrado conocido como del Azafrán, sito a diez días de vuelo, se sabía de otro pájaro igual y que por ser lugar de peregrinaje había llamado la atención a los fieles devotos.

Su dueño le dijo al pájaro del color del arco iris.

-Ve a su encuentro y cuando des con él,  invítale a que regrese contigo. Os espero.

El pájaro cuya cola y como les decía era del color fuerte del vino, voló a su hallazgo y  encontró a su hermano de la misma especie en la rama de un árbol.

Se posó junto a él y le dijo el motivo de su visita.

De repente, nada más escucharle, el pájaro del monte sagrado cayó muerto sobre la tierra.

El pájaro del color del arco iris regresó rápido ante su dueño para contarle lo sucedido.

-¿Has dado con él?- le preguntó nada más verlo.

Y tan pronto le escuchó, el pájaro del color del arco iris cayó muerto en el acto.

Sorprendido pero enojado, su amo, lo sacó de la jaula y lo lanzó contra el suelo.

Y fue cuando, el pájaro con la cola del color del fuerte vino, levantó su vuelo sobre la casa y supo de su libertad.

LOS VIENTOS QUE SOPLAN

Las dunas las forman los vientos. Y no de una forma caprichosa sino siguiendo unas reglas fijas. Unas reglas escritas que nos llegan del estudio de unas fuerzas que se han ido presentando en sociedad fieles a los saltos térmicos con los que nos sorprende la naturaleza.

También los "vientos que soplan" condicionan nuestras mentes, nos presionan y nos sugieren, o mejor dicho, nos seducen, a seguir un sendero con multitud de alarmas que nos obligan a ello. Y no solo alarmas, sino también cepos.

Cepos que a nuestro favor nos obligan a circular en dirección prohibida y es cuando de repente el placer por contradecir las reglas nos excita, al tiempo que la rebeldía aumenta nuestra autoestima con el consiguiente influjo en la autoridad moral que por el derecho a decidir, tan en boga en la actualidad, nos otorgamos a nosotros mismos, sin que sea necesario la presencia de un tribunal que nos faculte su mérito.

Ni falta que nos hace.

Dunas ante la inmensidad de los mares con su agradable brisa, como también en el secarral del desierto que alucina nuestras mentes, sólo aliviadas cuando en su delirio se entusiasman ante el oasis redentor.

Vientos que troquelan dunas y mentes en un totum revolutum cual tormenta perfecta que se forja en nuestra presencia, asistiendo por ello y como convidados de piedra y en nuestra indefensión, ante un mar de mares, ora embravecido, ora calmado, en el que nuestro único interés es el de nadar y guardar la ropa, si la ocasión lo merece mientras tengamos resortes para ello.

¡En nuestra pajolera existencia podíamos imaginar de nuestra importancia y en la consideración que nos tienen!

Palabras, apenas palabras y al albur de los vientos.

¿PODEMOS?

Al saltar de la litera y con sus pies descalzos en el suelo, Ismel, notó que el agua inundaba su pequeña estancia. Su misión de guardián de la bodega en la parte más profunda de la quilla le obligaba a pernoctar alejado de la tripulación.

Salió al largo pasillo y se dio cuenta que junto a una de las cuadernas de estribor, penetraba, aún con escasa fuerza, una brecha de agua en la embarcación. Surcaba perdida por el Antártico tras haber sufrido durante unos días la furia de una voluptuosa tempestad.

Ismel dio la alarma y tras comprobar los oficiales el alcance de la tragedia que se avecinaba, el capitán Meniot los citó en el puesto de mando. Tras informarles de la grave situación, una vez reunidos todos los datos, le dijo al cartógrafo.

-Coge los mapas y junto a un par de tus ayudantes os espero en mi camarote.

A allí sobre la mesa de trabajo dejaron una carpeta anudada con lazos que contenía planos de océanos y mares del hemisferio sur. Tras desplegarlos, apartaron el resto, extendiendo en la mesa tres cartografías que se correspondían con las aguas por donde navegaban.

-Centremos la situación a la que nos enfrentamos -les dijo el capitán Meniot que continuó impertérrito- Después de haber comprobado la imposibilidad de achicar el agua y de acuerdo con la estimación de mis oficiales, en unas diez horas la nave empezará a inclinarse y a partir de ese momento quedaremos en las manos de Dios. Así que no nos queda otra que buscar una isla próxima donde naufragar. Venga, abrid bien los ojos y tratemos de fijar nuestra situación para dirigirnos con los botes a ella. No hay tiempo que perder.

De vuelta al camarote y con el astrolabio bajo el brazo, el  cartógrafo marco el punto exacto dónde se encontraban, dada su pericia en navegar sobre el papel entre grados y cuadrantes con el auxilio de reglas y el recorrido de un compás.

-Este es nuestro punto exacto. No hay tierra a la redonda. Estamos perdidos -dijo el cartógrafo fijando un dedo en el plano.

Cundió la alarma y el capitán Meniot, aterido entonces por el presagio, frunció el entrecejo y guardó silencio.

Los ayudantes escudriñaron con aplomo el mapa y una y otra vez  lo recorrían con los dedos fijando cada centímetro del papel.
Las manos les temblaban y en la sequedad de sus bocas se manifestaba la angustia de su interior.

De repente, al cartógrafo ilustrado le salió un eureka leído en alguna parte y exclamó categórico un exultante vaticinio.

-! Salvados! Ahí está, una isla muy próxima. ¡Tierra! 

El capitán Meniot le miró incrédulo, y pasó el índice de su mano derecha por el mapa, mientras que con la otra se apoyaba en la mesa.

-¿Estás seguro que daremos con tierra?

-Mi capitán,  ¡podemos! – le contestó con energía el cartógrafo

-¿Podemos?, ¿seguro? -Dudó el capitán Meniot- Pues que sea una isla, porque si es una “cagadita” de mosca aviados estamos.

EL TROVADOR IMPENITENTE

 El historiador entre cafés de insomnios y con luces de luna llena, de muchas horas indagando por archivos y bibliotecas, que trata de llevar a sus libros hallazgos referentes a qué éramos y cómo vivíamos en años antiguos, ansioso en el saber de cuáles eran las penurias y disfrutes de nuestros antepasados desde un tiempo inmemorial, está en autorizada ventaja con el futuro lector, al igual que con quienes zambullidos en el cómodo sofá, atentos a la pantalla televisiva, visionan un histórico documental de TVE-2 o del canal Historia.

¿Están en desventaja los lectores u oyentes respecto al investigador? Sí; porque el tiempo de la narración pertenece al pasado, una época en la que el interesado y por razones obvias, no vivió en sus trincheras.

Sin embargo, cuando leemos o escuchamos referirse al pasado más reciente, al suficientemente próximo para haberlo  conocido, el fiel de la balanza se equipara, se traslada de inmediato al punto cero y la ventaja del sagaz historiador se aminora.

Es el colmo de la desfachatez, cuando quien opta al "te cuento", nos habla de una época en la que él aún no ha había nacido, sin darse cuenta que el oyente que le escucha, sí la ha vivido.

Produce esperpento ver cómo nacidos después de mediados los setenta, que al cumplir sus primeros diez años apenas sabían lo poco o nada que les habían contado y unas décadas después lo que han leído, más o menos tergiversado, es alucinante que vayan a explicarle a otros lo que sí han conocido y en directo, con sus propios ojos, sin darse cuenta que estos han vivido el momento de los hechos, mientras que el trovador impenitente, ni estaba, ni se le esperaba.

Puro teatro que causa sonrojo cuando te das cuenta de jóvenes y obscenos tertulianos, que aceptan viejas retóricas de mercachifles, con la osadía añadida de vociferar de lo que no han conocido, y, precisamente, a quienes lo vivieron.

REFLEJOS ANTE UN MAR DE CONFUSIÓN

Con el verano, estamos en un mar de profunda confusión. Lo único cierto  es la trayectoria política del Jordi Pujol que, a semejanza de la sociedad feudal de sus ancestros, ha ido urdiendo para su familia el poder del dinero, toda vez que el que otorgaba la espada junto al mamporro era del Medievo.

Ni el Papa Borgia en el Vaticano se atrevió a tanto. Desde su Montserrat particular y a pie de la Moreneta -que si la limpiaran del mugre de los velones emergería su verdadero rostro- y que de forma análoga, al haber sentido Jordi Pujol el aliento policial en su nuca, le ha obligado a revelar su propia cara, anunciando el diezmo acumulado en mérito a su condición de padre de una patria, tan falsa e inventada como útil para sus fines.

En este mar picado de escondidas corrientes pintan vientos afines para el lienzo que se ofrece. Los depredadores de la voluntad ajena están en su salsa y nada más fácil que vender un corcho ante tantos alcornoques incitados a su demanda.

“España ens roba”, cuando lo cierto es que una retahíla de mostrencos trata de dejarla escuálida.

Los “hijos de algo” del XVII rechazaban el curro y los actuales hidalgos sueñan con embajadas y consulados sin dar palo al agua, gracias a un ADN de nuevo cuño pero con raíz identitaria de origen falseado.

“Esteladas y coletas” alardean sin pudor: el mar, que está bien cebado, en la hora de la pesca promete. La veda arde en los contenedores de las calles que dejaron de ser patrimonio de los ciudadanos, para ser propiedad de quienes borrachos de soflamas e inconsciente esclavitud, rubrican con adoquines de fuego.

En los claustros docentes se cierran los libros, se embozan las mentes y las tan viejas como trasnochadas ideologías buscan los ojos del Guadiana por donde navegar ligeras.

Nos salvamos del rescate, sí, pero otros quieren aprovechar sus rentas. La masa embravecida aplaude largas horas de circo. No sabe, pero sí responde.

El Partido Popular tiene poco tirón en Cataluña y en las Vascongadas. Sus quiméricos votantes, uniformados de montaraz nacionalismo, están borrachos de autoridad identitaria, al igual que lo hace la izquierda presumiendo de una moral que se subroga.

Todo es cuestión de otorgárselas. El snob derecho a decidir, les confiere aún más la propiedad de adueñarse de lo que no es suyo.

El mar de la confusión es infinito y a las boyas de seguridad les han soltado las amarras.

Nadie ha sido.

LOS JORDIS - Pujol y el Évole

Atención a partir del minuto 8:15, el Jordi Pujol nos habla de nuevo rico que se compra un Ferrari.

-¿De quién está hablandoooo?

         

 -¿De sus hijos?

JORDI PUJOL: EL VIDEO DEL FRAUDE

...y en un momento del vídeo (1:18) Evole, el otro Jordi, tratándole cómo héroe y mártir, le pregunta:

-¿Y entre tanta corrupción en el PSOE y en el caso GAL, Vd estuvo ahí, aguantando?

A lo que el Jordi I, compungido, le contesta:

-Si, aguantando.

El sr. Artur Mas.

 

 

Según dicen los medios, el sr. Artur Mas ha anunciado su  presencia en el nombramiento de Felipe VI como Rey de España por respeto institucional. Es decir… por respeto.

-¿Respeto?; sí, sí, por respeto.

-¿Por respeto?

-Sí. ¡Por “respeto institucional”!

-¿De institución a institución?

-¡Sí! Por… ¡¡¡ RESPETO INSTITUCIONAL !!!

Ahora lo entiendo. El Sr. Mas como Presidente de la Generalitat, institución recogida al amparo de la Constitución Española, carta magna a la que el sr. Mas juró fidelidad cuando fue requerido, y en base a un supuesto derecho a decidir -sin plantearse siquiera si el “derecho a decidir” puede aplicarse para conseguir lo que no es de uno- llevaba en el momento de su juramento un “as histórico” guardado en la manga, para que llegada la ocasión, el as lo sacara ante la opinión pública en forma de conejo o paloma.

Y de esta guisa erigirse en Presidente de una institución que según “su historia” tiene todo el careto de ser el órgano representativo de una “nación”, aunque sea la misma Historia la que se encargue de desmentir y aclararrrrr, para quienes quieran saberlo, que jamás lo fue.

Así  pues anunciado queda. Al día de su coronación en el Congreso de los Diputados de Felipe VI como Rey de España, asistirá a los actos el Molt Honorable President de la Generalitat Catalana, Artur Mas, y por respeto institucional.

-¿Honorable?

-Bueno, según dicen los medios, el sr. Artur Mas.

EL GRAN DEBATE, O LO QUE ES LO MISMO: ¡ EL GRAN PROBLEMA!

¡ EL GRAN PROBLEMA !

 

La derecha dice defender al obrero

y hay españoles que no se lo creen;

la izquierda dice defender al obrero

y hay españoles que se lo creen.

-

Ché ¡QUE LIO!

POLITICAMENTE, TENGO MIS DUDAS ¿CORRECTO O INCORRECTO?

Que un Presidente de una Comunidad Autónoma sea un delincuente y no acate la Constitución ni legislación vigente alguna, poniendo en peligro el Estado, no es problema que obligue al Gobierno de la Nación a tomar medidas.

Que unos sindicatos y políticos roben el dinero de los parados, sean imputados por ello y la tomen con la Magistrada encargada del caso, tampoco es punto de grave preocupación.

Que una Infanta de España sea imputada por posible robo o malversación de fondos públicos, tampoco es algo que desestabilice la Monarquía.

Que la política tenga prostituido al poder judicial, rompiendo con las leyes fundamentales de toda democracia, tampoco es objeto de tomar medida alguna al respecto.

Que miles de personas se manifiesten en el País Vasco a favor de los terroristas, y de la independencia de este trozo de España, tampoco mueve al Gobierno a tomar medida alguna.

Que se quemen banderas de España y retratos del Jefe del Estado, no mueve al Gobierno a tomar medida alguna.

Que de los más de 900 asesinatos de ETA, más de trescientos sigan sin investigarse ni esclarecerse, sin que el Gobierno de la Nación ni nadie inste a las autoridades judiciales a proceder, tampoco es motivo para que el Gobierno actúe.

Y así un larguísimo etcétera.

   Pero que un Teniente Coronel de la Guardia Civil tome una paella en su cuartel con su padre, un octogenario ex Coronel del mismo Cuerpo, convicto y confeso por un delito cometido hace más de 30 años y por el que cumplió más de 20 en prisión, eso sí, esa paella desestabiliza al país, hace cundir el pánico entre los "demócratas de toda la vida", profundiza la crisis económica en la que nos han metido unos y no nos quieren/saben sacar otros, y entonces, solo entonces, se toman medidas fulminantes: se cesa al Teniente Coronel de la Guardia Civil.

   Ya no hay peligro. Ya pasó todo.

El Gobierno ha cumplido con su deber.

En España no pasa ya nada grave.

Vicente L. Sáenz Arosa

RME. "Teniente General Barroso"

Tlf.      8872904/981519904

Mov. 8472904/618753490

Avd. de Lugo 13

15702 Santiago de Compostela

PAPELES DE NEGOCIOS

Eran otros tiempos. Mejores o peores.  Distintos y distantes. Incluso existían servicios públicos que funcionaban razonablemente bien. Que cumplían con su misión, que ya es decir.

Uniformados y con la chaqueta abierta, caminaban las aceras con sus mochilas de curtido cuero que gibarizaban sus anchas espaldas en busca de los portales donde aligeraban su carga.

Sobres lacrados,  tarjetas postales de amistades viajeras, prensa foránea,  BOE encintado, sobres familiares en ocasiones con perfumados amoríos,  bancarios siempre,  publicitarios pocos. Y los singulares y ya prácticamente desaparecidos sobres que indicaban su naturaleza con franqueo concertado mediante su indicación arriba de “PAPELES DE NEGOCIOS”.

Y vaya que si funcionaba el servicio, que sirva como ejemplo que en muchas ocasiones aunque con el número del portal equivocado, la misiva llegaba a su destino.

Sin embargo en la actualidad,  las “carreteras de la comunicación” utilizan avanzados medios tecnológicos que, sin embargo, no garantizan una mejor eficacia.

Los papeles de negocios han desaparecido de la luz y su “entramado” navega por las catacumbas  de la ciudad huyendo de la claridad del día, aunque eso sí, lo sea por el fango de la codicia y con el perfume del cieno.

LA GENERALITAT CATALANA FALSEA UN CUADRO PARA PRESENTAR A ESPAÑA COMO OPRESORA.

Batalla de Almansa, donde no intervino ni un solo soldado valenciano por parte del ejército que invadió España.

En la Guerra de Sucesión que ahora se “¡conmemora!”, una parte de los catalanes, los austracistas, proclamaron al Archiduque Carlos como Rey de España y con en el nombre de Carlos III, después de que una fuerza internacional “La nueva gran Alianza” al mando del Archiduque, invadiera España.

Es decir, no lucharon para que Cataluña se independizara de España proclamando a su monarca como Rey de Cataluña. Más bien todo lo contrario, estaban decididos a que un rey usurpador reinara en España.

Ahora un republicanismo montaraz, manipulador, adoctrinador y falsario, de forma vergonzosa y sin decoro alguno, manipula hasta la indecible y osa atreverse a promocionar ante la opinión pública imágenes como estas.

La rúbrica de “Artur Goobels” no aparece a pie de firma, pero todos sabemos de su autoría.

LOS GRANDES ACONTECIMIENTOS

Se escucha por los ventanucos de la ciudad que la llegada al poder de una confabulación de tres fuerzas con pretensiones purificadoras, aunque lo sean en base a un radicalismo rancio y decimonónico, la de mayor atracción de ellas, la instalada en Blanquerías, allí junto al portal de Serranos, se verá sometida contra su voluntad por las predestinadas, según ellos alardean, a ejecutar determinados actos de desagravio, más bien llamados a terminar como “el rosario de la aurora” por la pertinaz acción depredadora de quienes montaron sus “lonjas de ofertas” a base de camisetas desde sus escasos escaños de las Cortes Valencianas, potenciados por la vociferante algarabía callejera, cada vez que en sucesivas ocasiones  del abandono de su condición de Diputados Autonómicos, se decidían para provocar a las Fuerzas del Orden, cumplidoras, por lo que ellos denuncian, en exceso de su deber.

Dicen…

Pero lo cierto es que desde hace años las tres fuerzas dispuestas a unirse, no han hecho otra cosa que arrojar por el túnel de la infamia la labor llevada a cabo tendente para que Valencia fuera una ciudad conocida en la urbe cenital, hecho comprobado por haberse convertido en obligada “parada y fonda” en el circuito universal del turismo, gracias a una política de grandes acontecimientos que, aunque su claro rédito y en beneficio de la ciudad, por la gran atracción turística que ha supuesto para el “cap i casal” durante los 365 del año, o 366 en el caso de los bisiestos, sin embargo, sus evidentes logros, han sido objeto de toda clase de vilipendios.

La visita del Papa, la Copa América y la Formula 1, han catapultado a Valencia a pesar de los pesares y pese a quienes les pese. No obstante, la confabulación de las tres fuerzas imanadas por claroscuros intereses electorales, sólo contempla en el horizonte sus anhelados beneficios, que no son otros que la ansiosa llegada a la poltrona del poder y al precio que sea; incluso en perjuicio y empobrecimiento del sector turístico que gracias a la proyección audiovisual de Valencia ha logrado sus frutos.

La Fórmula 1 situaba a Valencia en los satélites televisivos todos los años gracias a su circuito urbano frente al mar, en una proyección publicitaria esparcida por la rosa de los vientos, que de llevarse a cabo de forma distinta, asegurar su éxito hubiera sido como un juego de azar, dilapidando un coste económico con seguridad de mayor cuantía.

Y con todo, Valencia, está fuera de la competición más universal por culpa una Generalitat timorata que no ha sabido plantar cara a quienes se han dedicado durante los últimos años al voraz desprestigio de nuestra Comunidad.

La visita papal, la América Caps y la Formula 1, los llamados grandes acontecimientos, tuvieron un efecto tan necesario como providencial, para una ciudad que por primera vez en su historia pasó a brillar con luz propia en la gran ventana del mundo: la de la TV que llega a los lugares más insospechados, de unos a otros océanos.

Y no reconocerlo, sitúa a quienes lo niegan en su justa medida, echando por la borda unos grandes eventos y laborando desde sus grandes mentiras.

Como siempre.

UNA REGENERACIÓN IMPOSIBLE

 

Ayer tarde, en el salón de actos del Museo L’Iber de la calle Caballeros, Pedro J. de la Peña, ensayista y poeta, doctorado en Filología, profesor universitario y en posesión de diversos premios en su extensa obra literaria, nos ofreció una muy documentada charla bajo el título de “Una regeneración imposible”, al hilo de la situación política actual, y en parte, como una prolongación a su libro “Otro 98, es necesario”.

Tras ofrecer su punto de vista a partir de aquella España de los años sesenta del pasado siglo, que había superado la enorme dificultad de una postguerra, y situarse después en la época de la transición democrática a la que él mismo asistió lleno de entusiasmo, e ilusionado por la incorporación de España a la Europa democrática, desde su posición moderada de entonces una vez superado su radicalismo de juventud, aceptaba la nueva España Constitucional que se ofrecía abierta a un futuro de esperanza, misión favorecida en gran parte por los avances sociales logrados, así como por pertenecer España al grupo de las diez naciones con mayor poder económico, que sin duda se vería incrementado con el nuevo sistema político, aceptado por la inmensa mayoría de los españoles. Ello es lo que anhelaba.

Sin embargo, y en el periodo de los últimos diez años, toda aquella ilusión se ha venido abajo, significado por el gran fracaso de la España construida a partir del artículo VIII de la Constitución de 1978, y que según su “criterio” –el que aprendió un día leyendo a Balmes- la única solución a su problemática actual pasa por la profunda reforma de un sistema político que ninguna otra nación europea ha puesto en práctica, salvo la nuestra, convertida en la actualidad en un “estado portaviones” donde acuden todos los años diecisiete aviones a repostar, pero que cuando levantan el vuelo, su único objetivo es observar cuales de los restantes lleva mejor carga, en un acto de rapiña que nada tiene que ver con el bienestar que todos los ciudadanos merecen con pareja intensidad.

Pedro J. de la Peña, terminó su charla mostrando su escepticismo, y muy preocupado por el actual deterioro social con un horizonte nada halagüeño, dada la corrupción alojada en la clase política que bien se merece por parte de la ciudadanía la respuesta que Agustín Moreto aconsejaba de: “El desdén, con el desdén”: la ausencia a las urnas.

El conferenciante mostró su pesimismo en el futuro, denunciando la utilización de la mentira cuya máxima expresión quedó manifiesta en la famosa frase “la Otan, de entrada no”, que sirvió para ganar unas elecciones, pero con el giro inmediato al referéndum, publicitando ya en el poder la Otan si, que tanto Felipe González como Alfonso Guerra y antes de las elecciones, sabían que era el camino a recorrer.

En una palabra una regeneración imposible y un sentimiento convertido en una profunda decepción.

Nada es nuevo bajo el sol y la historia se repite, como tantas veces, querido profesor.

Al pacto de San Sebastián acudieron los más firmes defensores del republicanismo español en 1930, con seguridad, con la misma ilusión de los demandantes de la España autonómica. Conseguido el sueño, por su posterior propia deriva y consiguiente frustración, los auténticos republicanos se vieron obligados al, “no es eso, no es eso” que el marxismo depredador emponzoñó en el sistema. Llenos de pesimismo, aquellos republicanos abandonaron España por culpa de una II República que en la actualidad, desde la ignorancia y el resentimiento, nos presentan como idílica, pero que lo bien cierto es que representó la faceta más perversa de quienes desde su puesto de mando, nos llevaron al terreno del enfrentamiento.

LA LENGUA VALENCIANA

Referente a la Lengua Valenciana la opinión de los filólogos en cuanto a su unidad con la Lengua Catalana, me es indiferente, tanto en cuanto los mismos hagan sus predicciones a la carta, por encargo, es decir por “encomienda”. Ya me entienden.

Mayor respeto se merecen cuando son fruto de la investigación y el respeto a la Historia.

Si se fundamentan en ello porque fueron los catalanes quienes con la repoblación cristiana la bajaron de norte a sur, independientemente de su mayor o menor número, porque las cuentas no están claras, cuando menos existe la duda de entonces de que su parla fuera la catalana, en unos tiempos que los condados catalanes – excepto el de Barcelona- estaban sometidos al Imperio Carolingio y lo que se hablaba en la Occitania era el provenzal, conocido como el lemosín, que era a la sazón, el dominante al sur de los Pirineos. Si con la repoblación, las huestes catalanas hubiesen dicho que traían bajo el brazo la lengua catalana –que ni ellos mismos como tal la entendían- con seguridad el “cambio lingüístico” y en su zona de asentamiento, hubiese empezado a conocerse como lengua catalana y no valenciana. Pero no fueron así los hechos. La historia lo desmiente.

Bastaron cien años para que en la ciudad de Valencia empezara a surgir un movimiento literario en todos sus géneros que cristalizaría en el siglo XV con el Siglo de Oro de la Lengua Valenciana, documentado con toda clase de “soportes”, como en la actualidad se dice. Hasta a Chirivella llegó un catalán donde echó raíces, Francesc Eximenis, quien decía que se expresaba y producía su obra en valenciana lengua, siendo uno de los próceres del “cap i casal”.

Aquel movimiento literario fue el primero de Europa, sin que ninguna otra nación de “la cristiandad” se adelantara a Valencia en su extensa obra cultural. Mencionar a sus autores y su obra en Lengua Valenciana, merece capítulo aparte, sin que a ninguno de ellos se le ocurriese decir que lo hacían en Lengua Catalana, que dicho sea de paso tendría que llegar el siglo XIX, para que un poeta catalán, Buenaventura Aribau, reivindicara como catalana la lengua lemosina, que era ésta la denominación hasta entonces utilizada:

En llemosí soná lo meu primer vagit,

quant del mugró matern la dolça llet bebia;

en llemosí al Senyor pregaba cada dia,

e cántichs llemosins somiaba cada nit.

Sin embargo, e independientemente de ello, la influencia del árabe en la Lengua Valencia es clara y notoria, habida cuenta que hasta el siglo XVII los moriscos poblaban en gran número la región valenciana. Hecho que no se dio en los condados catalanes donde los musulmanes permanecieron hasta principios del siglo XI, recibiendo influencia francesa la parla catalana en siglos después, marcando las lógicas diferencias.

Que las lenguas valenciana y catalana sean del mismo tronco, el provenzal, nadie lo cuestiona.

Pero lo cierto es que por su historia, por su aportación literaria claramente denominada y por sus raíces arábigas incrustadas en nuestra lengua a lo largo de hasta hace trescientos años, la  Valenciana tiene más que sobrados merecimientos para ser considerada como lengua propia y con el suficiente pedigrí para merecer todos los honores por parte de la Real Academia Española, expurgándola de cualquier otra connotación que sólo desde la “encomienda” y desde el desconocimiento de la historia se entiende.

EL PAN NUESTRO DE CADA DÍA

 Según las encuestas a la opinión pública, la mayor preocupación que aqueja a los españoles es la corrupción política.

Las corruptelas se ejercen por decisiones personales, tanto en cuanto, y menos no se demuestre lo contrario, cada persona tiene su precio, aunque más cierto es, que quien nunca ha sido cajero, jamás podrá presumir de no haber echado mano a la caja.

Las prácticas corruptas tienen su mejor abono cuando haberlas haylas que las ejercen desde las instituciones, como es el caso de los tribunales de justicia españoles.

Sólo se entiende como JUSTICIA aquella que satisface a la víctima y frena al reo. La rapidez en su ejecución irá en perjuicio de quienes optan por apartarse de la ley recurriendo a todo tipo de estrategias, necesitados de tiempo.

¿Cómo se entiende que el Tribunal Constitucional necesite de quince largos meses para emitir un fallo que por su nitidez y clarividencia se puede sentenciar en una día de trabajo, evitando de esta forma que durante tan largo periodo, quienes  atentan contra el Estado de Derecho organicen sus naves para manipular a la opinión pública, presentándose como víctimas y sacando rédito a una sentencia que esperan y saben de antemano y que cuanto más tardía sea, más les beneficia?

Tribunal constitucional corrupto: por supuesto.  ¿Qué si no acaso?

¿Cómo se entiende que una manifestación urbana termine en una kalebarroca con el resultado final de unas calles envueltas en llamas, más de setenta policías heridos, víctimas de una organizada guerrilla, a la que los agresores acudían pertrechados con puntas afiladas y cantos de adoquines de grueso granito, y que después de ser detenidos sean puestos en libertad antes de las 24 horas para ensalzar su hazaña ante un público enardecido?

¿Cómo se entiende que supuestos casos de corrupción tarden años y años en ser resueltos, que sólo significa un largo tiempo que utiliza el verdadero culpable para poner a buen resguardo su presa, mientras que quien es agraviado sin el menor decoro, sea juzgado y sentenciado por la opinión pública, conducida de forma desvergonzada por los medios interesados en ello?

¿No será que la justicia corrupta que sufrimos es la que abona el campo para estas diarias corruptelas que se han convertido en el pan nuestro de cada día?

ARTUR MAS, MEZQUINO MOTU PROPRIO

 Es indudable que las miserias no configuran el banderín de los miserables, pero cuando las utiliza quien presume de Honorable y mesías redentor de una quimera urdida desde la mentira y la manipulación, cuantas veces le viene en gana, como al aprovechar el instante que le ofrecen las cámaras en ocasión de su presencia ante la capilla ardiente de Adolfo Suárez para lanzar dardos impregnados de veneno, es cuando el personaje en cuestión adquiere la mayor de sus miserias para mostrar, a quienes quieran verlo, todo lo que de mezquino lleva dentro.

Artur Más, mezquino motu proprio.

EL SALÓN DE LOS PASOS PERDIDOS

Han pasado algo más de veinticuatro horas desde el fallecimiento de Adolfo Suárez, quien por su enfermedad y desde hace más de diez años, estaba ausente del mundo exterior instalado en el suyo propio pero desconectado de todos, aunque protegido por sus hijos y su entorno familiar que llegó a desconocer.

Y desde el momento de su muerte y a velocidad de fórmula uno, se han dicho toda clase de comentarios acerca de quien supo dar los pasos más adecuados hacia una nueva España constitucional que la integró con Europa en todos sus aspectos, sociales, políticos y económicos.

Logradas estas metas, Adolfo Suárez se ha convertido en la gran metáfora de la vida cuyos principales actores, el olvido,  la ingratitud y la crueldad son los auténticos protagonistas de nuestra existencia.

Ingratitud, tanto en cuanto quien tras su muerte es ahora encumbrado por tirios y troyanos y algunos sin el menor rubor, tratado con toda clase de improperios por quienes ahora le adulan en su propio beneficio, como líder del CDS sólo obtuvo dos escaños emanados de las urnas, significando la cara más cruel de la política y de la que se apartó.

Una cruel enfermedad le desconectó de su pasado y en su memoria se instaló el olvido, lo que le ha evitado sufrir el desplome de su gran obra política como padre de la Transición; periodo en la actualidad no valorado y por desgracia en el filo del alambre, al menos hasta el día anterior al de su muerte, cuando su trayectoria política nos debería servir de ejemplo.

Una vida la suya enriquecida por su más importante legado, el de haber creado una familia unida que, habiendo sufrido zarpazos tras zarpazos, se ha desvivido por él hasta el último segundo, aunque en este periodo, él, no haya podido disfrutar su alivio.

Autoría igualmente suya, pero diferente a la de su gran hazaña política que tras su muerte, quienes le atropellaron entonces, lo  reconocen ahora.

Una lección que nos debería servir para valorar nuestro patrimonio constitucional, puesto en entredicho por quienes desde posiciones totalitarias, aunque las disfracen como democráticas, lo tambalean.

¿EL NACIONALISMO ESPAÑOL?

Ignoro si fue por la acción de los vientos pero lo cierto es que una vez se puso fin al colonialismo europeo en el nuevo continente (haciendo uso de la expresión en aquel siglo, el XIX, aunque en el XV tenía la de descubrimiento, evidentemente porque es lo que sucedió) surgieron a finales del siglo los llamados nacionalismos sin que en España tuviesen entidad alguna.

Y con esta consideración, se entienden como tales los movimientos que nacen en aquellas partes de un territorio que pretende desgajarse del tronco común al que está unido.

Hay que tener esto en cuenta porque es muy importante.

Los nacionalismos en España y por lo que respecta a Cataluña y el País Vasco, por su actualidad, no se corresponden con su larga historia. No son un sentimiento enraizado en los siglos. Ni siquiera una vieja tradición, y muchos menos un movimiento cultural con profundas raíces. Si repasamos su historia no encontraremos huella ni indicio alguno hasta los inicios del siglo XX, y con rasgos más autonomistas que cualquier otra reivindicación.

¿Qué son pues? Sencillamente un dogma, un acto de fe fruto de un adoctrinamiento de los últimos años, una vez conseguida la transferencia docente para que de forma decidida usurpar a catalanes y vascos su condición de ciudadanos, mutándola a la de súbditos.  Una doctrina, un complejo, un engaño, un acto de fe; ni siquiera un sentimiento, porque con éste, se nace, no se pace.

Por otra parte, el nacionalismo español es un concepto inexistente, tanto en cuanto España, nunca, ni antes ni ahora, ha manifestado su intención de separarse de parte alguna. Todo lo contrario, la España celtíbera, romana, visigoda, musulmana y cristiana se gestó en el crisol de su historia y en constante evolución -pese a los arribistas que en cada momento hubo- por la decidida unión del pueblo español. Como lo fue en Santurce, en Tarrasa, o en Madrigal de las Altas Torres. Y no sólo por el pueblo llano, sino por el mundo intelectual, puesto de manifiesto en dos “generaciones”,  las del 98 y el 27 que fuera de todo trágala, tenían muy claro cuál era la nación española; justo en los periodos históricos en los que surgían mercachifles y embaucadores de la voluntad ajena. Como en los actuales.

Manifestar lo contrario es aceptar a saco el constante adoctrinamiento que se tiende a los desnortados, incitándoles aún más a caminar por la senda de la deriva, como si de ignaros se tratase. 

Y por ello y en ellos se sustentan.

LOS VIENTOS QUE SOPLAN

 Dice nuestro escritor valenciano Santiago Posteguillo que las historias alternativas le inquietan, porque buscan cambiar lo que sucedió. Tiene razón. 

También se dice que la historia la escriben los vencedores y tengo mis dudas, porque lo cierto es que la historia no la escriben los hombres, sino los vientos que soplan. No es la misma historia la escrita por un vencedor de forma inmediata a los hechos, que si lo hiciera cincuenta años después. Simple cuestión de los vientos. También es cierto que cuando la escriben los vencidos la modifican, la sustituyen. Y deja de ser historia, lo que se convierte en un vulgar panfleto tendente a la “historiabasura”. 

Hay quienes cuentan la historia citando sólo a los reyes y a las batallas, las monarquías y las repúblicas, a las dinastías y sus cortesanos.

Sin embargo, configuran sus verdaderas páginas, quienes mencionan a las personas como los auténticos personajes con sus liderazgos y sus fatigas, con sus hábitos y tradiciones, aquellos que nos hablan de los pueblos y ciudades con sus creencias cercenadas, con sus avances frenados, con la perspectiva del momento al que ocurrieron los hechos, tan diferente a quienes la manipulan sin freno por encargo de bastardos intereses.

Son los representantes de la alquimia de la historia en busca del dorado, que no representa más que el anuncio de una  falsa pepita de oro ofrecida a un lector adoctrinado, tanto en cuanto ha dejado de ser historiografía para convertirse en la gran farsa de un burdo espectáculo con bambalinas de odio.

BELLO O HERMOSO

Bello o hermoso;  no sé si es la palabra que mejor le define, pero lo es en cualquier caso.

Irradiaba luz, y la dulzura de su mirada me daba seguridad, la confianza que necesitaba. Suave como una pluma, sabía de mis deseos, y cuando con sumo mimo tomaba su espalda para acariciar su pecho, de inmediato con su respuesta satisfacía mis anhelos.

¿Cómo no enloquecer ante aquel compromiso respondido con creces?

Desear y ser deseado, ¿acaso no es amor?

Alimento su fidelidad al anochecer y duermo junto a él una y otra noche. Despierto al alba y está a mi lado. Un amanecer… y todos. Es cuando me da las fuerzas a un nuevo día.

Me habló de un nuevo juego y me excité en su pensamiento, porque me lo ofrecía sin límite alguno.

Nada fue igual a partir de aquel instante, aquel del primer encuentro.

¡Era tan bello! 

Su tacto incluso llegó a ser enloquecedor y junto a él pasaba las horas, que más parecían que habían sido unos pocos minutos de dicha y de placer.

Y así siempre,  mientras duró. Una noche, antes del baño, se desprendió del alto bolsillo de mi albornoz y cayó al agua caliente con aroma de rosas. Y en su silencio, ni siquiera vibró. La luz de su mirada había mutado a la opacidad.

DE ANDALUCÍA A VALENCIA, AMIGUITOS DEL ALMA

Verdades que pasan desapercibidas y que no salen todos los días y durante años en las portadas de determinados medios de comunicación, seguramente porque en Andalucía no ha habido “amiguitos del alma”. Importan más dos trajes, dan más juego.

EL 11-M, Y DEMÁS ZARANDAJAS

Se cumplen diez años desde aquel trágico día en el que el terrorismo se cebó con España.  Díez años en los que mi opinión al respecto no sé ha movido ni un ápice. Un acto terrorista que si algo demostró entonces y manifiesta ahora, es que la España cainita, continúa fiel a si misma.

Porque, ¿qué más da quien haya sido uno u otro terrorista,  del signo que fuere, quien apretara el botón al desprecio humano?

Lo único cierto es que la víspera de las elecciones el Ministro del Interior anunció la detención de unos islamistas como presuntos autores de la masacre; y si alertaba de la participación de ETA en tan terrorífico acto y a la opinión publica, ante los hechos probados o no, de apenas hacía unos días del  hallazgo de un vehículo terrorista y etarra en la estación ferroviaria de Chamartín, sencillamente lo que hacia  era cumplir con su obligación.

Todo lo demás son zarandajas, y la demostración patente de la España cainita de siempre.

ARTUR MAS Y LA SINFONÍA DE LA CONFUSIÓN

Artur Mas miente a la Historia y a la Ley; Artur Mas miente a la Constitución y a su soberanía; Artur Mas miente a Cataluña y a los catalanes; Artur Mas  miente a la Unión Europea y a sus tratados; Artur  Más miente a su conciencia, porque sabe de ella y de su falta de lealtad; en definitiva, Artur Más acredita totalitarismo y desprecia a la  solidaridad, mientras suministra gasolina al vocerío incendiario que sólo sabe de las cuatro reglas aprendidas en los cuarteles de invierno como necesaria red logística al servicio de una estrategia urdida desde la mentira y el engaño.

Tanques en la calle, es lo que pretende y al mismo tiempo sueña con ellos, pues más de una vez los ha mencionado, sean del uno u otro bando y a la espera del toque de “generala” con el botón de arranque en sus manos por si el tiempo acompaña, tanto en cuanto ha manifestado su intención de que si no tiene ejércitos los contratará en alquiler, y mucho  bla bla bla, como que se han sacado de contexto sus palabras cuando lo cierto es que sueña con ellos.

¿Tanques en la calle? Por supuesto. Si no aquí en Sebastopol, que a la sazón, y mientras la izquierda calla, la Academia del Cine también, y si la Pilar Bardem esconde su pancarta en el fondo de su armario, el PC en esta ocasión no organiza manifestaciones con su mando a distancia como tantas  veces hizo.

Y en este totum revolutum, Artur  Mas amasa conciencias, las aliña con levadura de alta fermentación para que hinchen, y con su batuta, orquesta la “sinfonía de la confusión” mientras la progrelandia guarda sus fuerzas para cuando soplen vientos en otra dirección.

Como siempre, pues es lo suyo.

¡ESTOY MAREADO!

Muchas veces decimos que estamos mareados.

-¡Estoy mareado!

Y a uno le entran las ganas de cogerse a la pared más próxima,  si es que la tiene; y en su ausencia, a un árbol, o a una silla, si el propio está en su casa.

Parece como si todo te diera vueltas, pero lo cierto es que no sabes si es la Tierra la que se mueve y te hostiga, o es uno mismo quien le da vueltas a todo lo que le rodea, recreando, a la sazón, un mundo imaginario sin orden ni concierto, donde no existen leyes contrapuestas que te alojen en el fiel de la balanza.

Que nuestro planeta se mueve, es cierto, aunque todo es cuestión de la velocidad. Gira a razón de unos 30 kms por segundo sin que lo percibamos. A estos, hay que sumar todas las intrigas que nos envuelven, y de peor calculo, por mucho que nos hablen de ratios y zarandajas afines. Hecha la suma, el vértigo adquiere mayor relevancia.

Es la hora de echar las cuentas para averiguar el tiempo que emplean tus ideas en desplazarse a tu alrededor y sacar la diferencia. Esto, metafísicamente, es un imposible y apoyarse en la velocidad de la luz una chorrada, así que demos por bueno que deben de volar nuestras ideas a endiablada velocidad, en el probable supuesto que sea el diablo quien las alimente.

Averiguar pues si son éstas las que van más veloces, o es el otro quien lo consigue, se impone.

De cualquier forma, de nada sirve el resultado. Sea como fuere, si son las unas más veloces, nada vas a poder hacer, y si es la Tierra quien las supera, temo que tampoco.

-Estoy mareado.

Pues, te aguantas.

LAS PASTILLITAS

 Gracias a las pastillitas, en el mano a mano de nuestro diario deterioro físico, vamos arrancando las hojas del almanaque alargando la vida, y cuando hace unas décadas un sesentón ya tenía en su aspecto rasgos de ancianidad, en la actualidad y a esta edad, se nos ofrece el umbral a una nueva etapa con ínsulas de juventud. O casi.

Y por ello confiamos en las pastillitas y en su generosa intención, y luego pasa lo que pasa si nos abstenemos de prestar la atención que se merece al vestido que las cubre. Confiamos en el médico a ojos ciegos y es entonces cuando la “vista se cansa”.

Las pastillitas de marras regulan la tensión, pero producen fatiga.  Ayudan al sueño, pero te agarran como una soga. Calman el dolor, pero alteran tu alacena. Abren el grifo, pero pierdes los bríos.

Surgen también daños colaterales que ya no sabes a qué imputarlos, si al implacable calendario que nos absorbe como si algo le debiéramos, o al dichoso prospecto que actúa más en defensa propia que como remedio al paciente paciente.

Pero no queda otra más que agradecer el nuevo impase, sea  en zona vip, de turista o de minusválidos, tanto en cuanto lo importante es resistir con o sin pastillitas; que por cierto, y aunque no las  queramos, no podemos vivir sin ellas.

COMUNIDAD CIENTÍFICA INTERNACIONAL

El presidente de “Lo Rat Penat”, Enric Esteve, ha aconsejado que toda vez que están próximas las fallas lo mejor que se podría hacer con el diccionario de la Academia Valenciana de la Lengua es quemarlo.

Se equivoca.  Yo no lo haría.  Lo mejor sería dejarlo fuera de uso y expuesto a la opinión pública para vergüenza y escarnio de una institución, con minúsculas, que labora con un muy suculento sueldo justo en sentido contrario a la obligación para la que fue creada.

Está muy claro que el buitre lo creó el PP, que tendrá que rendir cuentas con la historia, y si se dice que los gobernantes van por una senda y el pueblo llano por otra, aquí tenemos el ejemplo más claro, sin dunas ni desfiladeros que oculten lo evidente, por obra y gracia de la morfina inyectada desde las aulas a una juventud indefensa que por aquello de aprobar acepta el trágala, mientras haberlos que no se han dado cuenta de que eso de la "comunidad científica internacional" es un camelo.

Y si no, indaguen cuántos cientos o miles de millones se ha gastado desde la Generalitat catalana en fabricarla.

¿A que no se atreven?

LOS VERIFICADORES - II

En esta ocasión, sea en broma. Y vaya por delante. No como el Jordi Évole quien en su última faena lo ha anunciado al final para sembrar dudas en su inicio, entre quienes las aceptan con sumo agrado.

-¿Son Vds los verificadores?

-Sí, diga.

-Necesitamos que nos pasen la ITA (Inspección Terroristas Arrepentidos) ¿Están dispuestos?

-Por supuesto. ¿Conocen nuestra tarifa?

-Sí, no hay problema.

-¿Cuando nos vemos?

-El domingo próximo pasará un coche a recogerlos. Ya sabemos dónde viven.

Unos días más tarde, en un lugar desconocido...

-Pasen Vds.  Miren encima de la mesa. Les garantizamos que jamás volveremos a usar lo que ven sus ojos. Comuníquenlo a la opinión pública con gran aparato propagandístico.

-¿Encapuchados?  Nosotros no hablamos con encapuchados ¿Quiénes se creen que somos?

-Lo sabemos muy bien. ¿Quieren cobrar la ITA, sí o no?

-Bueno.

Ya en la calle los verificadores son detenidos por la policía por reunión con banda armada, mientras los encapuchados huyen por los tejados de los que saltan a un próximo arbolado que les facilita el paso a un frondoso bosque.

Quince días después, los verificadores, que había sido puestos en libertad, ofician el resultado de la ITA en el casco viejo de Bilbao junto a la Iglesia de San Vicente.

Cuando se disponen a regresar a su país son detenidos y llevados a Madrid para que declaren ante el juez Castro, en ese momento de guardia.

A las 456 preguntas del juez tras tres horas ante su presencia, han respondido casi siempre que no recuerdan, que ellos se dedican a las tareas del hogar, y que son sus esposas las encargadas de las inspecciones.  Ellos se dedican a firmar lo que les ponen delante, porque confían en la buena fe de sus esposas.

Terminada la declaración van a ducharse al hotel para abandonar España. Mientras tanto un señor de Bilbao les espera en recepción, cuando éste ya ha pagado la cuenta de los verificadores, de la que por supuesto, pide la factura.

LOS VERIFICADORES

-Los verificadores.

-¿Verificadores?

-Sí

-!Cómo!

-Pues verificadores.

-¿Cómo pues… verificadores?

-Que verifican.

-¿Que verifican qué?

-Verifican.

-¿Verifican cómo?

-Eso… verifican.

-Pero... ¿qué verifican?

-Pues...que verifican los verificadores que verifican.

-¡Ah! Verificadores.

-¿Ah?

-¡Ah!

-¿Ya?

-Verificando que verifican.

-¿Quién?

-Los verificadores.

VISITANTES DEL 36

Vicente Navarro tiene su sonrisa habitual, en esta ocasión más eufórica debido al día que se le presenta. De cuando hace unos días recibió una llamada para una tarea que tenía que llevar a cabo para una fecha a determinar; y el indicado es justo el día que había amanecido dos horas antes, en un frio invernal con un cielo despejado que por ello mismo garantizaba la ejecución del trabajo.

-Voy a la Glorieta, Concheta. Voy a estar durante el día ocupado, así que nos veremos el lunes.  Que disfrutes de la paella del domingo y ya me dirás de su punto de arroz. Llegará el día que lo consigas. ¡Ánimo Concheta!

Vicente coge su bicicleta anudada a una argolla junto a la puerta del Palacio de Benicarló, sede de los servicios de Presidencia del Gobierno, instalada hace pocos días y enfila hacia el  rio Turia. Su marginal derecho le va a conducir al Ministerio de Comunicación y Propaganda en el edificio de la Caja de Ahorros, no sin antes subirse el cuello de su chaqueta nada más sentir un viento frio que le frena el pedaleo. Frente al Temple detiene su marcha para saludar a quienes van en una camioneta en dirección contraria; vienen de la plaza Roja, desde la sede de la Presidencia de la República, en Capitanía General, de donde han salido unos soldados provistos de lonas, cuerdas y escaleras, más otras herramientas, de acuerdo con el plan previsto.

Vicente Navarro ha traspasado la puerta del Ministerio, bajando unos segundos antes de su bicicleta que deja en el patio de recepción y ofrece un cigarro de caldo de gallina al conserje, con el que ha trabado una reciente amistad. Aprovecha para liar el suyo y se adentra en el edificio hacia el despacho de un jefecillo adscrito a Propaganda, quien le entrega un grueso sobre con documentos y mil pesetas para unos gastos ya pactados.

Es aún temprano y en la plaza de Ausias March un barrendero quita la hojarasca embozado en su bufanda; de aspecto quijotesco se mueve pausado y Vicente, que ha dejado la bicicleta sobre el pedestal de Jaime I, le ofrece un cigarro que le agradece mientras se quita los guantes para liarlo.

-Buenos días Vicente, ¿todo en orden o hay barullo?

-Verás Joanet, este viernes va a ser un día muy atareado, y lo siento, pero mi puesto me obliga a tener la boca cerrada. –

Son cuñados, Vicente casado con Roseta, hermana de quien está liando el cigarro pero con las manos tan limpias que le cae al suelo la mitad del tabaco.

-¡Joanet! ¿Qué es de Alicante? Seguro que con lo puntilloso que eres ahora lo recogerás del suelo. Bueno, me largo que tengo prisa y el deber me obliga. ¡Qué tengas un buen día!

Vicente enfila la calle Pintor Sorolla hacia la Universidad, sede del Ministerio de Instrucción Pública donde había quedado para almorzar con Chimo en un bar cercano, un conserje y afiliado político con el que tenía una gran amistad, pero por sus discrepancias, dejaban a una lado sus ideas, alojadas en un baúl cerrado a llave. Ya se había hecho un poco tarde pues a las diez tenía que estar en el Ideal Room de la calle de la Paz para ponerse a las ordenes de dos personas hospedadas en el Hotel Palace enfrente -en el que habitualmente se había encontrado con Alberti, León Felipe, Cesar Vallejo y otros celebres personajes- a quienes tenía que acompañar hasta el Ministerio de la Gobernación. Vicente deja la bicicleta encadenada a un poste en la plaza de los Patos y se hace con un taxi.

-¡A la calle Samaniego! – dice Vicente al taxista de forma entusiasta girando su cabeza con un gesto risueño hacia los dos trajeados caballeros.

Ya en su destino ante la puerta del Palacio del Barón de Llaurí, Vicente Navarro habla con los recién llegados y queda en esperarles con el taxi preparado para cuando terminen su entrevista con el Gobernador que será muy rápida, como de quince minutos, los que aprovecha para estirar las piernas por la plaza Vinatea, frente a la Basílica y la Puerta de los Apóstoles. Apenas ha pasado el tiempo anunciado, cuando salen los comisarios y de vuelta al taxi pasan primero por las cercanas Torres de Serranos donde se apea uno de ellos, enrolándose con tres personas. Continúan en su viaje y el taxi se detiene ante el Colegio del Patriarca, en cuya puerta hay dos camiones, uno de los cuales emprende su marcha una vez Vicente Navarro ha subido a la cabina. El comisario cruza el portalón y ante el claustro presidido por la estatua de Juan de Ribera da instrucciones para que de inmediato unos hombres allí dispuestos, empiecen la descarga de los cuadros del Museo del Prado.